Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.

La poésie (et la politique) sont, pour une part, une façon d'utiliser au mieux la folie.

Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

Notre poésie a toujours trop ressemblé à de la belle prose. Ceux mêmes qui y ont mis le moins de raison en ont encore trop mis.

Il y a de par le monde une conjuration générale et permanente contre deux choses, à savoir, la poésie et la liberté ; les gens de goût se chargent d'exterminer l'une, comme les gens d'ordre de poursuivre l'autre.

La poésie n'a de rôle à jouer qu'au-delà de la philosophie.

Jusqu'ici, les romanciers se sont contentés de parodier le monde. Il s'agit maintenant de l'inventer.

À toute erreur des sens correspondent d'étranges fleurs de raison.

Pas un geste, pas un cillement qui ne m'engage à fond, qui ne fasse dévier ma vie.

Il est plus facile de mourir que d'aimer. C'est pourquoi je me donne le mal de vivre Mon amour…

Le propre du génie est de fournir des idées aux crétins une vingtaine d'années plus tard.

L'avenir c'est ce qui dépasse la main tendue.