Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.
Sans la justesse de l'expression, pas de poésie.
Notre poésie a toujours trop ressemblé à de la belle prose. Ceux mêmes qui y ont mis le moins de raison en ont encore trop mis.
La poésie est une religion sans espoir.
Tous les grands poètes deviennent naturellement, fatalement, critiques.
[…] Fondés en poésie nous avons des droits sur les paroles qui forment et défont l'Univers.
La poésie, comme l'art, est inséparable de la merveille.
L'amour constant ressemble à la fleur du soleil, Qui rend à son déclin, le soir, le même hommage Dont elle a, le matin, salué son réveil !
Notre passé et notre avenir sont solidaires. Nous vivons dans notre race, et notre race vit en nous.
Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.
Les illusions tombent l'une après l'autre, comme les écorces d'un fruit, et le fruit, c'est l'expérience. Sa saveur est amère.
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