[…] Oui, brigand, jacobin, malandrin, J'ai disloqué ce grand niais d'alexandrin.

Tous les grands poètes deviennent naturellement, fatalement, critiques.

La poésie, notre poésie se lit comme le journal. Le journal du monde qui va venir.

[La poésie, …] le sacrifice où les mots sont victimes.

La poésie demande un génie particulier, qui ne s'accommode pas trop avec le bon sens. Tantôt, c'est le langage des dieux, tantôt c'est le langage des fous, rarement celui d'un honnête homme.

La poésie cesse à l'idée. Toute idée la tue.

[Ne pas] offenser la pudeur des divinités du songe.

L'amour constant ressemble à la fleur du soleil, Qui rend à son déclin, le soir, le même hommage Dont elle a, le matin, salué son réveil !

Ils reviendront, ces Dieux que tu pleures toujours !

Le geôlier est une autre sorte de captif. — Le geôlier est-il jaloux des rêves de son prisonnier ?

Je n'ai jamais éprouvé que le sommeil fût un repos. Après un engourdissement de quelques minutes une vie nouvelle commence.

Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.