Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

La poésie, notre poésie se lit comme le journal. Le journal du monde qui va venir.

Des vers ne peuvent plaire ni durer longtemps, s'ils ont été écrits par des buveurs d'eau.

La solitude de la poésie et du rêve nous enlève à notre désolante solitude.

L'histoire, la révolution, l'amour ne vont à leurs hauts paroxysmes que par la folie de la poésie.

On peut faire le sot partout ailleurs, mais non en la poésie.

L'optimisme est propre aux âmes qui n'ont qu'une seule dimension.

Les femmes, à l'église, ne doivent regarder d'autre homme que le célébrant, et encore parce qu'il a des jupes.

Je ne suis ni un homme, ni un poète, ni une feuille, mais un pouls blessé qui pressent l'au-delà.

Toutes les choses ont leur mystère, et la poésie, c'est le mystère de toutes les choses.

Je ne suis ni un homme, ni un poète, ni une feuille, mais un pouls blessé qui pressent l'au-delà.

La terre est le probable paradis perdu.