[…] Oui, brigand, jacobin, malandrin, J'ai disloqué ce grand niais d'alexandrin.

Il n'y a pas de poésie, si lointaine qu'on la prétende des circonstances, qui ne tienne des circonstances sa force, sa naissance et son prolongement.

Le vrai, c'est le faux — du moins en art et en poésie.

Les plus beaux vers sont ceux qu'on n'écrira jamais.

[La poésie, …] le sacrifice où les mots sont victimes.

Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

Un homme sérieux a peu d'idées. Un homme d'idées n'est jamais sérieux.

Nous autres, civilisations, nous savons maintenant que nous sommes mortelles.

Si l'État est fort, il nous écrase. S'il est faible nous périssons.

Le monde ne vaut que par les extrêmes et ne dure que par les moyens. Il ne vaut que par les ultras et ne dure que par les modérés.

Patience, patience, Patience dans l'azur ! Chaque atome de silence Est la chance d'un fruit mûr !

Il en est qui sont véridiques pour n'avoir point de quoi mentir.