Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

Toutes les choses ont leur mystère, et la poésie, c'est le mystère de toutes les choses.

La poésie demande un génie particulier, qui ne s'accommode pas trop avec le bon sens. Tantôt, c'est le langage des dieux, tantôt c'est le langage des fous, rarement celui d'un honnête homme.

La poésie est le miroir brouillé de notre société. Et chaque poète souffle sur ce miroir : son haleine différemment l'embue.

Il n'y a pas de poésie, si lointaine qu'on la prétende des circonstances, qui ne tienne des circonstances sa force, sa naissance et son prolongement.

La poésie, notre poésie se lit comme le journal. Le journal du monde qui va venir.

Du savoir extrême à la connaissance vulgaire, la différence est nulle.

Comment nous attarder à des livres auxquels, sensiblement, l'auteur n'a pas été contraint ?

[La poésie, …] le sacrifice où les mots sont victimes.

L'homme ne peut se trouver qu'à la condition, sans relâche, de se dérober lui-même à l'avarice qui l'étreint.

La malédiction est le chemin de la bénédiction la moins illusoire.

Une conscience sans scandale est une conscience aliénée.