[…] La poésie est la géométrie par excellence. Depuis Racine la poésie n'a pas progressé d'un millimètre. Elle a reculé. Grâce à qui ? aux Grandes-Têtes-Molles de notre époque.

La poésie demande un génie particulier, qui ne s'accommode pas trop avec le bon sens. Tantôt, c'est le langage des dieux, tantôt c'est le langage des fous, rarement celui d'un honnête homme.

La poésie est le miroir brouillé de notre société. Et chaque poète souffle sur ce miroir : son haleine différemment l'embue.

Mes vers fuiraient, doux et grêles, Vers votre jardin si beau, Si mes vers avaient des ailes Des ailes comme l'oiseau.

La poésie cesse à l'idée. Toute idée la tue.

Poésie ô danger des mots à la dérive.

La vérité je crois n'a qu'un visage : celui d'un démenti violent.

Ce qui n'est pas servile est inavouable.

L'apparent relâchement de la rigueur peut n'exprimer qu'une rigueur plus grande à laquelle il fallait répondre en premier lieu.

Qui ne « meurt » pas de n'être qu'un homme ne sera jamais qu'un homme.

Qu'il est beau, qu'il est sale de savoir !

Il est hors de doute que tout a été dit, écrit, imprimé, crié ou gémi sur le malheur, à cette réserve près que ce n'est jamais le malheur qui parle, mais n'importe quel heureux bavard au nom du malheur.