Toutes les choses ont leur mystère, et la poésie, c'est le mystère de toutes les choses.

Il y a de par le monde une conjuration générale et permanente contre deux choses, à savoir, la poésie et la liberté ; les gens de goût se chargent d'exterminer l'une, comme les gens d'ordre de poursuivre l'autre.

La solitude de la poésie et du rêve nous enlève à notre désolante solitude.

L'éclat de la poésie se révèle hors des moments qu'elle atteint dans un désordre de mort.

La poésie est une religion sans espoir.

Sans la justesse de l'expression, pas de poésie.

La gentille Alouette avec son tire-lire, Tire l'ire à l'iré, et tire-lirant tire Vers la voûte du Ciel : puis son vol vers ce lieu Vire et désire dire : adieu Dieu, adieu Dieu.

Ô Nuit, ne vas ôtant le masque et la feintise Dont sur l'humain théâtre en vain on se déguise Tandis que le jour luit.

La victoire ne rend un grand prince louable, Ains* la cause qu'il va par armes débattant.

La victoire ne rend un grand prince louable, Ains* la cause qu'il va par armes débattant.

Tout art s'apprend par art, la seule poésie Est un pur don céleste.