Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.

Les nerfs des batailles sont les pécunes.

Le grand Dieu fit les planètes et nous faisons les plats nets.

L'occasion a tous ses cheveux au front : quand elle est outre passée, vous ne la pouvez plus révoquer* ; elle est chauve par le derrière de la tête, et jamais plus ne retourne.

Je ne bâtis que pierres vives, ce sont hommes.

L'odeur du vin, ô combien plus est friant, riant, priant, plus céleste et délicieux que d'huile !

Vous en telle ou meilleure pensée réconfortez votre malheur, et buvez frais si faire se peut.