Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.

Faute d'argent, c'est douleur non pareille.

L'odeur du vin, ô combien plus est friant, riant, priant, plus céleste et délicieux que d'huile !

Jamais je ne m'assujettis aux heures : les heures sont faites pour l'homme, et non l'homme pour les heures.

Ces petits bouts d'hommes* […] sont voluntiers cholériques. La raison physicale est parce qu'ils ont le cœur près de la merde.

Le mal temps passe, et retourne le bon, Pendant qu'on trinque autour de gras jambon.

Ce disant, [Gargantua] pleurait comme une vache, mais tout soudain riait comme un veau.