Le vieux jour qui n'a pas de but veut que l'on vive Et que l'on pleure et se plaigne avec sa pluie et son vent.

Le mal temps passe, et retourne le bon, Pendant qu'on trinque autour de gras jambon.

Petite pluie abat grand vent : longues beuvettes* rompent le tonnoire**.

L'occasion a tous ses cheveux au front : quand elle est outre passée, vous ne la pouvez plus révoquer* ; elle est chauve par le derrière de la tête, et jamais plus ne retourne.

Rompre l'os et sucer la substantifique moelle.

Amis vous noterez que par le monde y a beaucoup plus de couillons que d'hommes, et de ce vous souvienne.

À la bonne et sincère amour est crainte perpétuellement annexée.