Pleurez, pleurez, mes yeux et fondez-vous en eau ! La moitié de ma vie a mis l'autre au tombeau.

Je ris en pleurs et attens sans espoir.

Tel pleure au main* qui rit le soir.

Le pauvre esprit qui lamente* et soupire Et en pleurant tâche à vous faire rire.

Qui pleure là, sinon le vent simple, à cette heure Seule, avec diamants extrêmes ? Mais qui pleure, Si proche de moi-même au moment de pleurer ?

Des mots qui pleurent et des larmes qui parlent.

L'Honneur tient souvent à l'heure que marque la pendule.

Moi qui sais des lais pour les reines Les complaintes de mes années Des hymnes d'esclave aux murènes La romance du mal-aimé Et des chansons pour les sirènes.

Les feuilles Qu'on foule Un train Qui roule La vie S'écoule.

Le pré est vénéneux mais joli en automne Les vaches y paissant Lentement s'empoisonnent Le colchique couleur de cerne et de lilas Y fleurit tes yeux sont comme cette fleur-là Violâtres comme leur cerne et comme cet automne Et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne.

[…] L'hérésiarque était pareil à tous les hommes car tous sont à la fois pécheurs et saints quand ils ne sont pas criminels et martyrs.

Ouvrez-moi cette porte où je frappe en pleurant.