[…] Fi du plaisir Que la crainte peut corrompre.

Qui n'a pas vécu dans les années voisines de 1780 n'a pas connu le plaisir de vivre.

La variété est la source de tous nos plaisirs, et le plaisir cesse de l'être quand il devient habitude.

Le plaisir de l'amour est d'aimer, et l'on est plus heureux par la passion que l'on a que par celle que l'on donne.

Je comprends qu'il y a quelque sorte de plaisir dans la plainte, plus grand qu'on ne pense.

Rien n'est plus limité que le plaisir et le vice.

Je suis las des musées, cimetières des arts.

Ainsi toujours poussés vers de nouveaux rivages, Dans la nuit éternelle emportés sans retour, Ne pourrons-nous jamais sur l'océan des âges Jeter l'ancre un seul jour ?

La gloire ne peut être où la vertu n'est pas.

L'homme est Dieu par la pensée.

On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.

Un seul être vous manque, et tout est dépeuplé !