Que le plaisir se goûte au sortir des supplices !
Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.
Je ne sais pas quelle conjuration de cagots et de vieilles filles a pu réussir, en deux siècles, à discréditer le mot plaisir.
Le vice, c'est le mal qu'on fait sans plaisir.
À force de plaisirs notre bonheur s'abîme.
Je fais ce qui me fait plaisir, et ça m'ennuie de penser pourquoi.
J'aime le jeu, l'amour, les livres, la musique La ville et la campagne, enfin tout ; il n'est rien Qui ne me soit souverain bien, Jusqu'au sombre plaisir d'un cœur mélancolique.
Je vois, je sais, je crois, je suis désabusée.
À force d'être juste, on est souvent coupable.
Hélas ! je sors d'un mal pour tomber dans un pire.
Je vous aime Beaucoup moins que mon Dieu, mais bien plus que moi-même.
Mais quoi ? toujours du sang, et toujours des supplices !
Il faut bonne mémoire après qu'on a menti.
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