Notre âme a plus de capacité pour le plaisir que pour la douleur.

Va, crois-moi, le plaisir est toujours légitime.

De la source même des plaisirs surgit je ne sais quoi d'amer qui jusque dans les fleurs prend à la gorge.

À force de plaisirs notre bonheur s'abîme.

Le vice, c'est le mal qu'on fait sans plaisir.

Et ne vois-tu pas que changer sans cesse Nous rend doux et chers les plaisirs passés ?

Qu'en un lieu, qu'en un jour, un seul fait accompli Tienne jusqu'à la fin le théâtre rempli.

Il se tue à rimer, que n'écrit-il en prose ?

Le Français, né malin, forma le vaudeville.

Le pénible fardeau de n'avoir rien à faire.

Maudit soit le premier dont la verve insensée Dans les bornes d'un vers renferma sa pensée, Et, donnant à ses mots une étroite prison, Voulut avec la rime enchaîner la raison.

L'or, même à la laideur, donne un teint de beauté.