Ô soupirs ! Ô respect ! Oh qu'il est doux de plaindre Le sort d'un ennemi quand il n'est plus à craindre !
Mourir pour le pays est un si digne sort Qu'on briguerait en foule une si belle mort.
Ta vertu met ta gloire au-dessus de ton crime.
Je ne dois qu'à moi seul toute ma renommée, Et pense toutefois n'avoir point de rival À qui je fasse tort en le traitant d'égal.
Je me défendrai mal : l'innocence étonnée Ne peut s'imaginer qu'elle soit soupçonnée.
Cette obscure clarté qui tombe des étoiles.
CHIMÈNE — Rodrigue, qui l'eût cru ! / RODRIGUE — Chimène, qui l'eût dit ?
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