On fait tant, à la fin, que l'huître est pour le juge, Les écailles pour les plaideurs.
Le sage dit, selon les gens : Vive le roi, vive la ligue !
Le bien, nous le faisons ; le mal, c'est la Fortune ; On a toujours raison, le Destin toujours tort.
[…] Ne possédait pas l'or, mais l'or le possédait.
Plus fait douceur que violence.
Chacun se dit ami ; mais fou qui s'y repose : Rien n'est plus commun que ce nom, Rien n'est plus rare que la chose.
Hélas ! on voit que de tout temps Les petits ont pâti des sottises des grands.
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