Deux pigeons s'aimaient d'amour tendre.
Traînant l'aile et tirant le pied.
Nous n'écoutons d'instincts que ceux qui sont les nôtres, Et ne croyons le mal que quand il est venu.
Car que faire en un gîte, à moins que l'on ne songe ?
Quand le moment viendra d'aller trouver les morts, J'aurai vécu sans soins, et mourrai sans remords.
Quel esprit ne bat la campagne ? Qui ne fait châteaux en Espagne ?
Le corbeau, honteux et confus, Jura, mais un peu tard, qu'on ne l'y prendrait plus.
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