Pour enchaîner les peuples, on commence par les endormir.

Un peuple est un détour que prend la nature pour parvenir à six ou sept grands hommes — et pour les éviter ensuite.

Quand le peuple est en mouvement, on ne comprend pas par où le calme peut y rentrer ; et quand il est paisible, on ne voit pas par où le calme peut en sortir.

Une somme d'époux prévoyants de l'avenir constitue un peuple insoucieux de l'avenir. Il faut perdre la tête ou perdre sa race.

Souvent il est plus facile de vivre avec tout le monde extérieur qu'avec ce peuple intérieur que nous portons en nous-mêmes.

La vraie, la seule histoire d'un peuple, c'est la montée folklorique de ses réactions collectives, thèmes archétypiques lui servant à classer et à juger les témoins « engendrés » par sa masse.

Il arrive quelquefois des accidents dans la vie d'où il faut être un peu fou pour se bien tirer.

On se console souvent d'être malheureux par un certain plaisir qu'on trouve à le paraître.

Rien n'est plus rare que la véritable bonté ; ceux mêmes qui croient en avoir n'ont d'ordinaire que de la complaisance ou de la faiblesse.

Tout le monde se plaint de sa mémoire, et personne ne se plaint de son jugement.

La vertu n'irait pas si loin si la vanité ne lui tenait compagnie.

L'absence diminue les médiocres passions et augmente les grandes, comme le vent éteint les bougies et allume le feu.