Je ne sépare point l'idée de bonheur de l'idée de perfection.

Une femme parfaite, qui la trouvera ? Elle a bien plus de prix que les perles.

C'est une absolue perfection, et comme divine, de savoir jouir loyalement de son être.

La joie est le passage de l'homme d'une moindre à une plus grande perfection.

Plus on aime, plus on souffre. La somme des douleurs possibles pour chaque âme est proportionnelle à son degré de perfection.

La tristesse est le passage de l'homme d'une plus grande à une moindre perfection.

On est rarement maître de se faire aimer, on l'est toujours de se faire estimer.

Chacun est envié pendant qu'il est lui-même envieux.

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »

Non seulement nous n'avons pas les principes qui mènent au vrai, mais nous en avons d'autres qui s'accommodent bien avec le faux.

Tout le monde ne sait pas douter : on a besoin de lumière pour y parvenir, et de force pour s'en tenir là.

Si les roses, qui ne durent qu'un jour, faisaient des histoires* […], elles diraient : « Nous avons toujours vu le même jardinier ; de mémoire de rose on n'a vu que lui […], assurément il ne meurt point comme nous, il ne change seulement pas. »