Je ne sépare point l'idée de bonheur de l'idée de perfection.

On se demande la raison de cette bizarrerie du cœur humain, qui lui fait goûter des idées de bien et de perfection, dont il s'éloigne continuellement dans la pratique.

Nous ne sommes parfaits sur rien, non pas même sur le mal.

Si l'homme était parfait, il serait Dieu.

Il n'y a qu'une vie c'est donc qu'elle est parfaite.

C'est une absolue perfection, et comme divine, de savoir jouir loyalement de son être.

Les vilains caractères aiment à déprimer le prochain et s'en font un devoir, presque une vocation.

On se lasse d'être quarante ans dans sa propre compagnie ; on finit par se subir comme un ennui et se traîner comme un boulet.

Si nationalité, c'est contentement, État, c'est contrainte.

Plus on aime, plus on souffre. La somme des douleurs possibles pour chaque âme est proportionnelle à son degré de perfection.

Nous ne sommes jamais plus mécontents des autres que lorsque nous sommes mécontents de nous. La conscience d'un tort nous rend impatients, et notre cœur rusé querelle au-dehors pour s'étourdir au-dedans.

L'inconstance perd tout, en ne laissant mûrir aucune semence.