Les condamnés à mort sont contagieux.

Je passais au bord de la Seine Un livre ancien sous le bras Le fleuve est pareil à ma peine Il s'écoule et ne tarit pas Quand donc finira la semaine.

Ne cultivons pas notre peine, L'Éternité s'en chargera […].

Ici-bas, la douleur à la douleur s'enchaîne. Le jour succède au jour, et la peine à la peine.

La joie comme la peine se mesurent au centigramme.

Il avait été à la peine, c'était bien raison qu'il fût à l'honneur.

Les délicats sont malheureux, Rien ne saurait les satisfaire.

Hélas ! on voit que de tout temps Les petits ont pâti des sottises des grands.

Jamais vous n'en* serez les maîtres. Qu'on lui ferme la porte au nez, Il reviendra par les fenêtres.

À l'œuvre, on connaît l'artisan.

Solitude où je trouve une douceur secrète, Lieux que j'aimai toujours, ne pourrai-je jamais, Loin du monde et du bruit, goûter l'ombre et le frais ?

Ce qu'on donne aux méchants, toujours on le regrette […] Laissez-leur prendre un pied chez vous, Ils en auront bientôt pris quatre.