Si je pouvais seulement sortir de ma peau pendant une heure ou deux ! Si je pouvais être ce monsieur qui passe !
Il était un pauvre serpent qui collectionnait toutes ses peaux. C'était l'homme.
Lorsque avec ses enfants vêtus de peaux de bêtes, Échevelé, livide au milieu des tempêtes, Caïn se fut enfui de devant Jéhovah Comme le soir tombait, l'homme sombre arriva Au bas d'une montagne en une grande plaine.
On n'est pas seul dans sa peau.
L'homme est un apprenti, la douleur est son maître, Et nul ne se connaît tant qu'il n'a pas souffert.
Je hais comme la mort l'état de plagiaire ; Mon verre n'est pas grand, mais je bois dans mon verre.
C'était, dans la nuit brune, Sur le clocher jauni, La lune, Comme un point sur un i.
Où le père a passé, passera bien l'enfant.
J'étais seul, l'autre soir, au Théâtre-Français, Ou presque seul ; l'auteur n'avait pas grand succès. Ce n'était que Molière […].
L'homme est un apprenti, la douleur est son maître, Et nul ne se connaît tant qu'il n'a pas souffert.
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