L'on voit certains animaux farouches, des mâles et des femelles, répandus par la campagne, noirs, livides, et tout brûlés du soleil, attachés à la terre qu'ils fouillent et qu'ils remuent avec une opiniâtreté invincible ; ils ont comme une voix articulée, et quand ils se lèvent sur leurs pieds, ils montrent une face humaine, et en effet ils sont des hommes.

J'aime les paysans, ils ne sont pas assez savants pour raisonner de travers.

Un jour tout sera bien, voilà notre espérance ; Tout est bien aujourd'hui, voilà l'illusion.

Cela est bien dit, répondit Candide, mais il faut cultiver notre jardin.

Ô le bon temps que ce siècle de fer !

Je me souviens que, lorsque je consultai, il y a plus de douze ans, sur ma Henriade, feu M. de Malézieu, homme qui joignait une grande imagination à une littérature immense, il me dit : « Vous entreprenez un ouvrage qui n'est pas fait pour notre nation ; les Français n'ont pas la tête épique. »

Les paroles sont aux pensées ce que l'or est aux diamants ; il est nécessaire pour les mettre en œuvre, mais il en faut peu.

On croirait que cet ouvrage* est le fruit de l'imagination d'un sauvage ivre.