Dans ce climat barbare où le destin me range, Me rendant mon pays comme un pays étrange […].

Tous les pays qui n'ont plus de légende Seront condamnés à mourir de froid…

Il y a un pays natal dans le temps comme il y en a un dans l'espace.

Tous les tableaux humains qu'un Esprit pur m'apporte S'animeront pour toi quand devant notre porte Les grands pays muets longuement s'étendront.

En étrange pays dans mon pays lui-même Je sais bien ce que c'est qu'un amour malheureux.

Connais-tu le pays où fleurit l'oranger, Le pays des fruits d'or et des roses vermeilles ?

Mourir en laissant une œuvre, ce n'est plus mourir autant.

La pensée ne commence qu'avec le doute.

Si l'on ne fait pas le bien par goût naturel, que ce soit par désespoir ; ou du moins pour ne pas faire le mal.

Je ne vois que l'inconscience qui peut éviter au mourant un atroce sentiment de vanité et de désespoir.

Il y a deux façons d'être spirituel : par l'esprit qu'on met dans ce qu'on dit, et par celui qu'on met dans sa manière de le dire.

Une femme, surtout devant un homme, joue toujours un rôle.