Il y a un pays natal dans le temps comme il y en a un dans l'espace.
Connais-tu le pays où fleurit l'oranger, Le pays des fruits d'or et des roses vermeilles ?
Tous les pays qui n'ont plus de légende Seront condamnés à mourir de froid…
Je suis concitoyen de toute âme qui pense : La vérité, c'est mon pays.
J'aurai de l'or : je serai oisif et brutal. Les femmes soignent ces féroces infirmes retour des pays chauds.
Le premier qui fut roi fut un soldat heureux ; Qui sert bien son pays n'a pas besoin d'aïeux.
Dans ce climat barbare où le destin me range, Me rendant mon pays comme un pays étrange […].
La maladie du scrupule est un des fléaux de la vie spirituelle.
Il y a malheureusement pour un critique autant de chances d'errer en étant imprudent qu'en étant prudent.
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