Prolétaires de tous les pays, unissez-vous !

Quiconque fait pousser deux épis de blé ou deux brins d'herbe sur un coin de terre où il n'y en avait qu'un auparavant […] rend de plus signalés services à son pays que toute la race des politiciens réunis.

Dans ce climat barbare où le destin me range, Me rendant mon pays comme un pays étrange […].

Tous les pays qui n'ont plus de légende Seront condamnés à mourir de froid…

En pays jeune, les lendemains vendent des surlendemains.

Je suis déjà marié à mon pays.

Si Dieu nous a faits à son image, nous le lui avons bien rendu.

L'homme est né pour vivre dans les convulsions de l'inquiétude ou dans la léthargie de l'ennui.

Un mérite de la poésie dont bien des gens ne se doutent pas, c'est qu'elle dit plus que la prose, et en moins de paroles que la prose.

Je me souviens que, lorsque je consultai, il y a plus de douze ans, sur ma Henriade, feu M. de Malézieu, homme qui joignait une grande imagination à une littérature immense, il me dit : « Vous entreprenez un ouvrage qui n'est pas fait pour notre nation ; les Français n'ont pas la tête épique. »

Si l'homme était parfait, il serait Dieu.

Les malheurs particuliers font le bien général ; de sorte que plus il y a de malheurs particuliers et plus tout est bien.