Il* n'a point méprisé ni dédaigné la pauvreté du pauvre, ni caché de lui sa face.

Le sang du pauvre, c'est l'argent. On en vit et on en meurt depuis des siècles. Il résume expressivement toute souffrance.

Le cri du pauvre monte jusqu'à Dieu mais il n'arrive pas à l'oreille de l'homme.

Il faut bien passer quelque vanité aux pauvres gens. C'est le seul dédommagement de leurs misères.

Les poux, c'est les puces du pauvre.

Il faut aujourd'hui de l'or, beaucoup d'or, pour jouir du droit de parler ; nous ne sommes pas assez riche. Silence au pauvre.

Des mouches aux mains d'enfants espiègles, voici ce que nous sommes pour les dieux ; ils nous tuent pour s'amuser.

Mourir ; dormir ; dormir, rêver peut-être. C'est là l'obstacle.

J'ose tout ce qui sied à un homme ; qui ose plus n'en est pas un.

Il y a peu à choisir entre des pommes pourries.

Des mots, des mots, des mots.

Qu'y a-t-il en un nom ? Ce que nous nommons rose, sous un autre nom, sentirait aussi bon.