On croit mourir pour la patrie ; on meurt pour des industriels.

Nous n'avons de patrie que dans nos âmes.

Le pays est partout où l'on se trouve bien, La terre est aux mortels une maison commune.

L'égoïsme et la haine ont seuls une patrie ; La fraternité n'en a pas !

L'amour de la patrie, vertu dominante des grandes âmes, me saisit toujours à l'aspect d'une bouteille de vin de Bourgogne.

Il est doux, il est beau de mourir pour sa patrie.

Je ne crois pas, ô Christ, à ta parole sainte : Je suis venu trop tard dans un siècle trop vieux. D'un siècle sans espoir naît un siècle sans crainte.

À défaut du pardon, laisse venir l'oubli.

Les plus désespérés sont les chants les plus beaux Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.

Mes chers amis, quand je mourrai Plantez un saule au cimetière ; J'aime son feuillage éploré, La pâleur m'en est douce et chère, Et son ombre sera légère À la terre où je dormirai.

Vive le mélodrame où Margot a pleuré.

Après avoir souffert, il faut souffrir encore ; Il faut aimer sans cesse après avoir aimé.