Le bon historien n'est d'aucun temps ni d'aucun pays : quoiqu'il aime sa patrie, il ne la flatte jamais en rien.

Ces deux mots patrie et citoyen doivent être effacés des langues modernes.

Nous n'avons de patrie que dans nos âmes.

Oui, j'ai une patrie : la langue française.

Le pays est partout où l'on se trouve bien, La terre est aux mortels une maison commune.

Une patrie se compose des morts qui l'ont fondée aussi bien que des vivants qui la continuent.

On admire le monde à travers ce qu'on aime.

Ici-bas, la douleur à la douleur s'enchaîne. Le jour succède au jour, et la peine à la peine.

Le soleil des vivants n'échauffe plus les morts.

Que le vent qui gémit, le roseau qui soupire, Que les parfums légers de ton air embaumé, Que tout ce qu'on entend, l'on voit ou l'on respire, Tout dise : « Ils ont aimé ! »

C'est la cendre des morts qui créa la patrie.

L'homme est Dieu par la pensée.