C'est la cendre des morts qui créa la patrie.
Le pays est partout où l'on se trouve bien, La terre est aux mortels une maison commune.
Plus je vis d'étrangers, plus j'aimai ma patrie.
La patrie est aux lieux où l'âme est enchaînée.
Mourir pour la patrie, C'est le sort le plus beau, le plus digne d'envie !
Le bon historien n'est d'aucun temps ni d'aucun pays : quoiqu'il aime sa patrie, il ne la flatte jamais en rien.
Nous demandons une patrie pour celui qui a été humilié.
Je suis las des musées, cimetières des arts.
Insectes bourdonnants, assembleurs de nuages, Vous prendrez-vous toujours au piège des images ?
Le plaisir est une prière Et l'aumône une volupté.
Tu n'as qu'un jour pour être juste, J'ai l'éternité devant moi !
Un seul être vous manque, et tout est dépeuplé !
[La Poésie] doit se faire peuple.
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