Se repentir du passé, s'ennuyer du présent, craindre l'avenir : telle est la vie. Seule la mort, à qui est confié le renouvellement sacré des choses, me promet la paix.

Le présent serait plein de tous les avenirs, si le passé n'y projetait déjà une histoire.

L'amour sort du futur avec un bruit de torrent, et il se jette dans le passé pour le laver de toutes les souillures de l'existence.

Seul le présent offre de l'intérêt — si le présent est devenu du passé, il est sans intérêt — et on aurait donc pu se dispenser de son intérêt.

Si l'on peut en finir du passé avec l'oubli, on n'en finit pas de l'avenir avec l'imprévoyance.

À l'ulcère du monde, il y a une grande cause générale : c'est l'asservissement au passé, le préjugé séculaire qui empêche de tout refaire proprement selon la raison et la morale.

Aimez qui vous aima du berceau dans la bière.

La sainte de l'abîme est plus sainte à mes yeux !

Aimez qui vous aima du berceau dans la bière.

Notre passé et notre avenir sont solidaires. Nous vivons dans notre race, et notre race vit en nous.

Je suis le Ténébreux, — le Veuf, — l'Inconsolé, Le Prince d'Aquitaine à la tour abolie : Ma seule Étoile est morte, — et mon luth constellé Porte le Soleil noir de la Mélancolie.

Un souvenir, mon ami. Nous ne vivons qu'en avant ou en arrière.