Le parler que j'aime, c'est un parler simple et naïf, tel sur le papier qu'à la bouche, un parler succulent et nerveux, court et serré, non tant délicat et peigné comme véhément et brusque.
C'est une grande misère que de n'avoir pas assez d'esprit pour bien parler, ni assez de jugement pour se taire.
Quand on se fait entendre, on parle toujours bien.
La connaissance mûre écoute, Celle qui n'a pas mûri parle.
Ceux qui écrivent comme ils parlent, quoiqu'ils parlent très bien, écrivent mal.
Je me suis souvent repenti d'avoir parlé, mais jamais de m'être tu.
Moins on parle, et bien souvent mieux l'on pense.
Je suivrai le bon parti jusqu'au feu, mais exclusivement si je puis.
Je voudrais aussi qu'on fût soigneux de lui* choisir un conducteur** qui eût plutôt la tête bien faite que bien pleine, et qu'on y requît tous les deux, mais plus les mœurs et l'entendement que la science.
Quelle vérité est-ce que ces montagnes bornent, qui est mensonge au monde qui se tient au-delà ?
Ô que c'est un doux et mol chevet*, et sain, que l'ignorance et l'incuriosité, à reposer une tête bien faite !
Certes, c'est un sujet merveilleusement vain, divers, et ondoyant, que l'homme.
Quelle vérité est-ce que ces montagnes bornent, qui est mensonge au monde qui se tient au-delà ?
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