Un homme parle d'autant moins qu'il possède une intelligence plus pénétrante.

Je parle éternellement de moi.

Je ne serais pas si hardi à parler s'il m'appartenait d'en être cru.

Il est hors de doute que tout a été dit, écrit, imprimé, crié ou gémi sur le malheur, à cette réserve près que ce n'est jamais le malheur qui parle, mais n'importe quel heureux bavard au nom du malheur.

Des mots qui pleurent et des larmes qui parlent.

Les hommes qui parlent le moins sont les plus vaillants.

L'individu, dans son angoisse non pas d'être coupable mais de passer pour l'être, devient coupable.

Hélas, la porte du bonheur ne s'ouvre pas vers l'intérieur, et il ne sert donc à rien de s'élancer contre elle pour la forcer. Elle s'ouvre vers l'extérieur. Il n'y a rien à faire.

Aussi longtemps que l'éternel et l'historique restent extérieurs l'un à l'autre, l'historique n'est que l'occasion.

Le réel n'est pas plus nécessaire que le possible, car le nécessaire est absolument différent des deux.

Hélas, la porte du bonheur ne s'ouvre pas vers l'intérieur, et il ne sert donc à rien de s'élancer contre elle pour la forcer. Elle s'ouvre vers l'extérieur. Il n'y a rien à faire.

Le réel n'est pas plus nécessaire que le possible, car le nécessaire est absolument différent des deux.