Entre tant de plaisirs que dispense l'amour, il n'en est pas de plus grand que de parler de soi à l'être que l'on chérit.

Il est hors de doute que tout a été dit, écrit, imprimé, crié ou gémi sur le malheur, à cette réserve près que ce n'est jamais le malheur qui parle, mais n'importe quel heureux bavard au nom du malheur.

Il parla quatre jours, toute la Cour songea, Et quand il eut fini l'Empereur dit : Déjà !

On parle peu quand la vanité ne fait pas parler.

Je parle éternellement de moi.

Poursuivre lentement l'exécution d'un dessein, et le divulguer, est le même* que parler d'une chose pour ne la pas faire.

Il est un point élevé où l'art, la nature et la morale ne font qu'un et se confondent.

Moins on parle, et bien souvent mieux l'on pense.

Connaître à fond, et tel qu'il est, un être humain et l'aimer, c'est impossible.

La probité est encore ce qu'il y a de plus rare dans les Lettres.

Le désespoir lui-même, pour peu qu'il se prolonge, devient une sorte d'asile dans lequel on peut s'asseoir et reposer.

Il n'est que de vivre : on voit tout et le contraire de tout.