Ceux qui écrivent comme ils parlent, quoiqu'ils parlent très bien, écrivent mal.

Un homme parle d'autant moins qu'il possède une intelligence plus pénétrante.

Le parler que j'aime, c'est un parler simple et naïf, tel sur le papier qu'à la bouche, un parler succulent et nerveux, court et serré, non tant délicat et peigné comme véhément et brusque.

Il est hors de doute que tout a été dit, écrit, imprimé, crié ou gémi sur le malheur, à cette réserve près que ce n'est jamais le malheur qui parle, mais n'importe quel heureux bavard au nom du malheur.

Les hommes à qui l'on parle ne sont point ceux avec qui l'on converse.

Il est très malaisé de parler beaucoup sans dire quelque chose de trop.

Ce n'est pas sans raison qu'on dit que qui ne se sent point assez ferme de mémoire, ne se doit pas mêler d'être menteur.

Nous n'avons aucune communication à l'être, parce que toute humaine nature est toujours au milieu entre le naître et le mourir.

En quelque manière qu'on se puisse mettre à l'abri des coups, fût-ce sous la peau d'un veau, je ne suis pas homme qui y reculasse.

La volupté même et le bonheur ne se perçoivent point sans vigueur et sans esprit.

La vraie solitude […] se peut jouir au milieu de villes et de cours de rois ; mais elle se jouit plus commodément à part.

Les Français semblent* des guenons qui vont grimpant contremont** un arbre, de branche en branche, et ne cessent d'aller jusqu'à ce qu'elles sont arrivées à la plus haute branche, et y montrent le cul quand elles y sont.