Un homme parle d'autant moins qu'il possède une intelligence plus pénétrante.

Des mots qui pleurent et des larmes qui parlent.

Le parler que j'aime, c'est un parler simple et naïf, tel sur le papier qu'à la bouche, un parler succulent et nerveux, court et serré, non tant délicat et peigné comme véhément et brusque.

Il est très malaisé de parler beaucoup sans dire quelque chose de trop.

Elles* ont une bouche et ne parlent pas, elles ont des yeux et ne voient pas, elles ont des oreilles et n'entendent pas.

Il est hors de doute que tout a été dit, écrit, imprimé, crié ou gémi sur le malheur, à cette réserve près que ce n'est jamais le malheur qui parle, mais n'importe quel heureux bavard au nom du malheur.

Il* se courbe à genoux, le front contre la terre ; Puis regarde le ciel en appelant « Mon Père ! » Mais le ciel reste noir et Dieu ne répond pas.

J'aime le son du cor, le soir, au fond des bois […] Dieu, que le son du cor est triste au fond des bois !

Seul le silence est grand, tout le reste est faiblesse.

L'espérance est la plus grande de nos folies.

L'existence du Soldat est (après la peine de mort) la trace la plus douloureuse de barbarie qui subsiste parmi les hommes.

La Femme, enfant malade et douze fois impur.