Des mots qui pleurent et des larmes qui parlent.

Qui parle des choses qui ne le regardent point entend ce qui ne lui plaît pas.

Elles* ont une bouche et ne parlent pas, elles ont des yeux et ne voient pas, elles ont des oreilles et n'entendent pas.

Le parler que j'aime, c'est un parler simple et naïf, tel sur le papier qu'à la bouche, un parler succulent et nerveux, court et serré, non tant délicat et peigné comme véhément et brusque.

[…] Pour parler de soi, il faut parler de tout le reste.

Tu parles aux sables de la mer.

L'humour est une tentative pour décaper les grands sentiments de leur connerie.

Comment ne pas avoir peur devant cette absence de raison dénuée de toute folie ?

Le vrai poète n'est jamais « inspiré » : il se situe précisément au-dessus de ce plus et de ce moins, identiques pour lui, que sont la technique et l'inspiration.

Toute action est déception, toute pensée implique erreur.

L'homme dissipe son angoisse en inventant ou en adaptant des malheurs imaginaires.

Le vrai poète n'est jamais « inspiré » : il se situe précisément au-dessus de ce plus et de ce moins, identiques pour lui, que sont la technique et l'inspiration.