Il est des parfums frais comme des chairs d'enfants, Doux comme les hautbois, verts comme les prairies, — Et d'autres, corrompus, riches et triomphants.

Les parfums, les couleurs et les sons se répondent.

Nul n'a osé plus que lui* dans le sens de l'absurde possible.

Mais les vrais voyageurs sont ceux-là seuls qui partent Pour partir […].

Maudit soit à jamais le rêveur inutile Qui voulut le premier, dans sa stupidité, S'éprenant d'un problème insoluble et stérile, Aux choses de l'amour mêler l'honnêteté !

Là, tout n'est qu'ordre et beauté, Luxe, calme et volupté.

Seigneur, ayez pitié, ayez pitié des fous et des folles ! Ô Créateur ! peut-il exister des monstres aux yeux de Celui-là seul qui sait pourquoi ils existent, comment ils se sont faits et comment ils auraient pu ne pas se faire ?

Homme libre, toujours tu chériras la mer.