Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.
Christ ! ô Christ, éternel voleur des énergies.
J'aurai de l'or : je serai oisif et brutal. Les femmes soignent ces féroces infirmes retour des pays chauds.
On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.
Baudelaire est le premier voyant, roi des poètes, un vrai Dieu.
Les Fleuves m'ont laissé descendre où je voulais.
La Poésie ne rythmera plus l'action ; elle sera en avant.
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