Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.

Nous vivons dans l'oubli de nos métamorphoses.

L'absence de l'être aimé laisse derrière soi un lent poison qui s'appelle l'oubli.

Celle qui m'aime, je l'aime ; celle qui m'oublie, je l'oublie.

C'est les jeunes qui se souviennent. Les vieux, ils oublient tout.

L'oubli me paraît une mort.

[…] Quelle mâle gaîté, si triste et si profonde Que, lorsqu'on vient d'en rire, on devrait en pleurer !

J'étais seul, l'autre soir, au Théâtre-Français, Ou presque seul ; l'auteur n'avait pas grand succès. Ce n'était que Molière […].

À défaut du pardon, laisse venir l'oubli.

J'ai perdu ma force et ma vie, Et mes amis et ma gaîté ; J'ai perdu jusqu'à la fierté Qui faisait croire à mon génie.

On n'est pas aimé tous les soirs.

Rien n'est beau que le vrai, dit un vers respecté ; Et moi, je lui réponds, sans crainte d'un blasphème : Rien n'est vrai que le beau, rien n'est vrai sans beauté.