Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.

Si l'on peut en finir du passé avec l'oubli, on n'en finit pas de l'avenir avec l'imprévoyance.

L'oubli me paraît une mort.

C'est les jeunes qui se souviennent. Les vieux, ils oublient tout.

Celle qui m'aime, je l'aime ; celle qui m'oublie, je l'oublie.

Le meilleur que nous puissions attendre des hommes, c'est l'oubli.

Et ne vois-tu pas que changer sans cesse Nous rend doux et chers les plaisirs passés ?

Nu comme un plat d'argent, — nu comme un mur d'église, Nu comme le discours d'un académicien.

Si je vous le disais pourtant, que je vous aime, Qui sait, brune aux yeux bleus, ce que vous en diriez ?

Je ne crois pas, ô Christ, à ta parole sainte : Je suis venu trop tard dans un siècle trop vieux. D'un siècle sans espoir naît un siècle sans crainte.

Je hais comme la mort l'état de plagiaire ; Mon verre n'est pas grand, mais je bois dans mon verre.

Tous les hommes ne sont pas capables de grandes choses, mais tous sont sensibles aux grandes choses.