Nous vivons dans l'oubli de nos métamorphoses.

Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.

L'absence de l'être aimé laisse derrière soi un lent poison qui s'appelle l'oubli.

L'oubli est une grâce.

L'oubli me paraît une mort.

Si l'on peut en finir du passé avec l'oubli, on n'en finit pas de l'avenir avec l'imprévoyance.

L'artiste est menteur, mais l'art est vérité !

Une œuvre sincère ne saurait être plus condamnable qu'un cri. Tout drame inventé reflète un drame qui ne s'invente pas.

Une certaine qualité de gentillesse est toujours signe de trahison.

N'importe qui sait proférer des paroles menteuses ; les mensonges du corps exigent une autre science.

Pour beaucoup de femmes, le plus court chemin vers la perfection, c'est la tendresse.

Nous croyons que le monde est finalement sauvé par un petit nombre d'hommes et de femmes qui ne lui ressemblent pas.