Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.

À défaut du pardon, laisse venir l'oubli.

L'oubli est une grâce.

Celle qui m'aime, je l'aime ; celle qui m'oublie, je l'oublie.

Nous vivons dans l'oubli de nos métamorphoses.

C'est les jeunes qui se souviennent. Les vieux, ils oublient tout.

Pour beaucoup de femmes, le plus court chemin vers la perfection, c'est la tendresse.

Là où il n'y a pas de gendarmes, une certaine race d'« honnêtes gens » est capable de tout.

Combien peu d'amours trouvent en elles-mêmes assez de force pour demeurer sédentaires !

Le christianisme ne souffre pas les cœurs médiocres. L'entre-deux ne vaut rien.

Une œuvre sincère ne saurait être plus condamnable qu'un cri. Tout drame inventé reflète un drame qui ne s'invente pas.

Ce n'est pas toujours le pire que les hommes cachent.