Celle qui m'aime, je l'aime ; celle qui m'oublie, je l'oublie.

Nous vivons dans l'oubli de nos métamorphoses.

Le meilleur que nous puissions attendre des hommes, c'est l'oubli.

C'est les jeunes qui se souviennent. Les vieux, ils oublient tout.

Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.

L'oubli est une grâce.

Le pire est l'ennemi du mal.

Dans chaque vie, dans chaque cœur, un jour — parfois la durée d'un instant — résonne la douleur du monde. Et l'homme est justifié.

Nous serions insensibles à l'ingratitude si nous ne tenions pas le compte de nos bienfaits.

Être libre, c'est […] la certitude intérieure que chaque homme est responsable de l'humanité, et non pas seulement devant elle.

Un jour par an, le Mardi gras par exemple, les hommes devraient retirer leur masque des autres jours.

Inutile d'interroger le Ciel, il a réponse à tout.