L'absence de l'être aimé laisse derrière soi un lent poison qui s'appelle l'oubli.
Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.
Si l'on peut en finir du passé avec l'oubli, on n'en finit pas de l'avenir avec l'imprévoyance.
Le meilleur que nous puissions attendre des hommes, c'est l'oubli.
À défaut du pardon, laisse venir l'oubli.
L'oubli est une grâce.
L'oubli me paraît une mort.
Le pire est l'ennemi du mal.
L'absence de l'être aimé laisse derrière soi un lent poison qui s'appelle l'oubli.
Nous serions insensibles à l'ingratitude si nous ne tenions pas le compte de nos bienfaits.
Un jour par an, le Mardi gras par exemple, les hommes devraient retirer leur masque des autres jours.
Dans chaque vie, dans chaque cœur, un jour — parfois la durée d'un instant — résonne la douleur du monde. Et l'homme est justifié.
Le pire est l'ennemi du mal.
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