Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.

L'oubli me paraît une mort.

Nous vivons dans l'oubli de nos métamorphoses.

L'absence de l'être aimé laisse derrière soi un lent poison qui s'appelle l'oubli.

L'oubli est une grâce.

Le meilleur que nous puissions attendre des hommes, c'est l'oubli.

Au moment où la foi sort du cœur, la crédulité entre dans l'esprit.

Il faut aujourd'hui de l'or, beaucoup d'or, pour jouir du droit de parler ; nous ne sommes pas assez riche. Silence au pauvre.

Ce sont les peuples qui font les rois et les rois sont faits pour les peuples et les peuples ne sont pas faits pour les rois.

L'homme est ainsi fait : la lumière du soleil le laisse dans l'obscurité ; il ne discerne rien qu'à la lueur des feux qui consument, qui dévastent.

L'on n'estime guère dans les autres que les qualités que l'on croit posséder soi-même.

L'homme est ainsi fait : la lumière du soleil le laisse dans l'obscurité ; il ne discerne rien qu'à la lueur des feux qui consument, qui dévastent.