L'oubli est une grâce.

L'absence de l'être aimé laisse derrière soi un lent poison qui s'appelle l'oubli.

Nous vivons dans l'oubli de nos métamorphoses.

À défaut du pardon, laisse venir l'oubli.

Le Temps, monseigneur, a sur le dos un sac où ce monstre géant d'ingratitude enfouit sans cesse des aumônes pour l'oubli.

Celle qui m'aime, je l'aime ; celle qui m'oublie, je l'oublie.

Il faut aujourd'hui de l'or, beaucoup d'or, pour jouir du droit de parler ; nous ne sommes pas assez riche. Silence au pauvre.

Si l'on peut en finir du passé avec l'oubli, on n'en finit pas de l'avenir avec l'imprévoyance.

Le travail est partout et la souffrance partout : seulement il y a des travaux stériles et des travaux féconds, des souffrances infâmes et des souffrances glorieuses.

Au moment où la foi sort du cœur, la crédulité entre dans l'esprit.

L'homme est ainsi fait : la lumière du soleil le laisse dans l'obscurité ; il ne discerne rien qu'à la lueur des feux qui consument, qui dévastent.

Le cri du pauvre monte jusqu'à Dieu mais il n'arrive pas à l'oreille de l'homme.