Dans l'Orient désert quel devint mon ennui !
Point d'argent, point de Suisse, et ma porte était close.
La foi qui n'agit point, est-ce une foi sincère ?
Seigneur, l'amour toujours n'attend pas la raison. N'en doutez point, il l'aime. Instruits par tant de charmes, Ses yeux sont déjà faits à l'usage des larmes.
Pourquoi l'assassiner ? Qu'a-t-il fait ? À quel titre ?
L'amour n'est pas un feu qu'on renferme en une âme : Tout nous trahit, la voix, le silence, les yeux, Et les feux mal couverts n'en éclatent que mieux.
Quand on est sur le trône, on a bien d'autres soins ; Et les remords sont ceux qui nous pèsent le moins.
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