Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?

Les mains sont l'homme, ainsi que les ailes l'oiseau.

[…] La rime, oiseau qu'on prenait D'un grain de sel sur la queue.

Nuit d'amour qui semblait fuir entre deux dimanches, Tel un grand oiseau noir dont les ailes sont blanches.

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !

Chaque Oiseau A la couleur De son cri.

Prend-on la vie autrement que par les épines ?

On ne fait pas un lit aux larmes comme à un visiteur de passage.

On naît avec les hommes, on meurt inconsolé parmi les dieux.

Écoute, mais n'entends pas.

Tiens vis-à-vis des autres ce que tu t'es promis à toi seul.

L'acte est vierge, même répété.